Estou mudo. Cego. Já não ouço. É assim que me querem.
E é isso que eu me tornei. Felizes?
Já sou um fantoche, venham pois bonecreiros e sirvam-se
De mim.
Boneco inerte e sem expressão.
Digamos que eu não sei o que escrevo e nem por quê escrevo.
É que já não escrevo e preciso escrever. As palavras jorravam pelos meus dedos,
Letra por letra,
Frase por frase,
Até se transformarem num pretenso texto que eu publicava aqui.
Hoje em dia isso é memória. É passado.
E eu que cheguei a pensar em fazer isso para o resto da minha vida.
(risos)
Conseguem ver a tragédia nessa história?
"O herói, coitado, escrevia muito e agora já não escreve e então..."
E então?
E então que isso não é tragédia! É novela mexicana.
É isso meus caros. Leiam.
Leiam e não voltem mais!
4 comentários:
Parece que nos falta a paixão.
A imaginação decidiu tirar umas férias de nós.
Antes tudo fluía de uma forma tão harmoniosa e bela, agora parece tenebrosamente dificil e facilmente nos deixa sem entusiasmo para continuar a história depois da primeira linha.
Compreendo-te amigo. Percebes que sim.
Saudades mais que muitas.
Beijo
AH! Marta! É isso mesmo. Porque isso? Será que é como doença que dá e passa? Ou será que apenas fez parte de uma fase das nossas vidas? É inaceitável.
Beijo de saudade e um abraço daqueles fortes!!
Eu ao menos não tenho esse problema, numca escrevi bem:P
mas quanto a problemática da saudade essa é compartilhada. beijo
OH por favor Vanda, ninguém escreve bem num blog. Todos pretendem escrever bem um dia. Beijos grandes!
Postar um comentário