Caesar Augustus

2011-09-18T19:47:00.000-03:00

Já tem oito meses que eu não ponho os dedos no meu blog. Agora bateu uma nostalgia e uma vontade de escrever qualquer coisa mas não tenho o que escrever. Ah, quem sabe um dia eu escreva alguma coisa e poste aqui. Até lá, fico com a memória dos velhos tempos.

Gabriel

2011-01-12T23:46:00.002-02:00

Coragem meu amigo. Ainda se lembra daquele pôr-do-sol? Segura firme, não solte, vem comigo, vem, anda, não desanime, coragem jovem, coragem, coragem, vem, estou contigo, me dê a sua mão, isso, segura forte, não solta, não, não, isso, isso, apenas mais um pouquinho... Eu te levanto meu velho! Não chore, são pequeninas e belas, mas não as verta agora, sorria, está tudo bem. Levanta. As suas pernas falham, respira fundo, olha para o céu, olha para o azul eterno, profundo e imenso, busca nele a força que os seus membros necessitam. Está lá toda a energia de que você precisa. Sente meu querido amigo? Pois agora vá. Eu estarei sempre ao seu lado. Sempre. Aqui. Enquanto você dorme estarei acordado. Não tema, de que vale o medo?

Na era da globalização, o que deveríamos ler?

2011-01-03T15:28:00.000-02:00

“O Cânone Ocidental” de Harold Bloom define o cânone literário como “a escolha de livros em nossas instituições de ensino”, e sugere que a verdadeira questão que ele suscita é: “o que o indivíduo que ainda deseja ler deveria tentar ler, a essa altura da História?” E ele observa que, na melhor das hipóteses, dentro do tempo de uma vida é possível ler somente uma pequena fração do grande número de escritores que viveram e trabalharam na Europa e nas Américas, sem contar aqueles de outras partes do mundo. Mesmo nos atendo somente à tradição ocidental, quais são os livros que as pessoas deveriam ler? Não há dúvidas de que a sociedade e a cultura ocidentais foram influenciadas por Shakespeare, pela “Divina Comédia” de Dante, e – voltando atrás no tempo – por Homero, Virgílio e Sófocles. Mas será que somos influenciados por eles porque os lemos de fato em primeira mão?

Isso lembra o argumento de Pierre Bayard, em “Como Falar Sobre Livros que Você Não Leu”, de que não é essencial ler de fato um livro de capa a capa para entender sua importância. Por exemplo, é nítido que a Bíblia teve uma profunda influência tanto sobre a cultura judaica como sobre a cristã no Ocidente, e mesmo sobre a cultura de não-crentes – mas isso não significa que todos aqueles que foram influenciados por ela a tenham lido do começo ao fim. O mesmo pode se dizer sobre os escritos de Shakespeare ou James Joyce. É necessário ter lido o Livro dos Reis ou o Livro dos Números para ser uma pessoa culta ou um bom cristão? É necessário ter lido Eclesiastes, ou basta simplesmente saber em segunda mão que ele condena a “vaidade das vaidades”?

Sendo assim, a questão do cânone não é homóloga à do currículo escolar, que representa o conjunto de obras que um estudante deverá ter lido ao fim de seus estudos. Hoje o problema é mais complicado do que nunca e, durante uma recente conferência literária internacional em Mônaco, houve um debate sobre o lugar do cânone na era da globalização. Se roupas de marca “europeias” são produzidas na China, se usamos computadores e carros japoneses, se até em Nápoles comem hambúrgueres em vez de pizza – resumindo, se o mundo encolheu a dimensões provincianas, com estudantes imigrantes em todo o mundo pedindo para aprender sobre suas próprias tradições – então como será o novo cânone?

Em certas universidades americanas, a resposta veio na forma de um movimento que, mais do que “politicamente correto”, é politicamente estúpido. Como temos muitos estudantes negros, algumas pessoas sugeriram ensinar-lhes menos Shakespeare e mais literatura africana. Uma ótima piada à custa de todos aqueles jovens destinados a saírem pelo mundo sem entender referências literárias universais como o solilóquio do “ser ou não ser” de Hamlet – e, portanto, condenados a permanecerem à margem da cultura dominante. Se tanto, o cânone existente deveria ser expandido, e não substituído. Como foi sugerido recentemente na Itália, a respeito de aulas semanais de religião nas escolas, os estudantes deveriam aprender algo sobre o Corão e os ensinamentos do Budismo, bem como sobre os Evangelhos. Assim como não seria mau se, além de suas aulas sobre a civilização grega antiga, os estudantes aprendessem algo sobre as grandes tradições literárias árabe, indiana e japonesa.

Não faz muito tempo, fui a Paris para participar de uma conferência entre intelectuais europeus e chineses. Foi humilhante ver como nossos colegas chineses sabiam tudo sobre Immanuel Kant e Marcel Proust, sugerindo paralelos (que poderiam estar certos ou errados) entre Lao Tsé e Friedrich Nietzsche – enquanto a maioria dos europeus entre nós mal conseguia ir além de Confúcio, e muitas vezes com base somente em análises em segunda mão.

Hoje, no entanto, esse ideal ecumênico esbarra em certas dificuldades. Você pode ensinar a jovens ocidentais a “Ilíada” porque eles ouviram algo sobre Heitor e Agamêmon, e porque seus rudimentos de cultura incluem expressões como “o julgamento de Páris” e “calcanhar de Aquiles” (embora em um recente exame de admissão de uma universidade italiana um candidato tenha pensado que o termo “calcanhar de Aquiles” se referia a uma doença, como cotovelo de tenista). Ainda assim, como conseguir fazer com que esses estudantes se interessem pelo poema épico sânscrito “O Mahabharata”, ou pelos poemas dos “Rubaiyat de Omar Khayyam” de forma que essas obras permaneçam em suas memórias? Será que realmente podemos adaptar o sistema educacional a um mundo globalizado quando a vasta maioria dos ocidentais cultos ignora totalmente que, para os georgianos, um dos maiores poemas na história literária é “O Cavaleiro na Pele de Pantera” de Shota Rustaveli? Quando acadêmicos não conseguem nem concordar se, na versão georgiana original, o cavaleiro do poema está na verdade usando uma pele de pantera e não de tigre ou de leopardo? Chegaremos sequer a esse ponto, ou continuaremos simplesmente a perguntar: “Shota o quê?”

Umberto Eco

in The New York Times

Soft Fall

2010-11-04T18:10:00.000-02:00

De onde vem esse som?
Qual som?
Esse bebê chorando, chorando... Choro de agonia, tristeza profunda!
Não ouço nada.
Parece estar em toda a parte e distante ao mesmo tempo.
Não consigo ouvir!
Que som triste. Estou angustiado só de o ouvir mas é um som que prende, faz querer ouvir.
É coisa da sua cabeça. Você está inventando esse som.
Não, não estou, chiu, ouve. Concentra. Consegue ouvir?
Não.
Estou completamente seduzido por esse som. Dependo dele. Não consigo mais viver sem ele.
Loucura.
Não sei. Não vou julgar. Mas que, paradoxalmente à tristeza, essa felicidade que sinto em sentir essa angústia é tão grande, diria até existencialmente grande, que eu não preciso mais viver, estou completamente realizado como homem se tiver maneira de alimentar essa dicotomia sentimental.
Ou seja...?
Não preciso de mais nada. Esse choro me embebe numa angústia gigantesca e essa angústia me faz feliz.
Como é que isso é possível?
Não sei. É assim que eu me sinto.
Você é estranho.
Você não consegue ouvir mesmo?
Juro que não!
Estranho. É um som bastante real para ser imaginário.
A mente pode fazer destas coisas.
Você quer dizer que eu estou enlouquecendo, você gosta muito de fazer julgamentos..
Eu não quis dizer, eu disse.
Bravo. Porque é que você não volta à sua leitura?
Porque tem alguém me tirando dela.
Que não seja por isso.
...

Novela mexicana

2010-10-27T20:28:00.000-02:00

Estou mudo. Cego. Já não ouço. É assim que me querem.
E é isso que eu me tornei. Felizes?
Já sou um fantoche, venham pois bonecreiros e sirvam-se
De mim.
Boneco inerte e sem expressão.
Digamos que eu não sei o que escrevo e nem por quê escrevo.
É que já não escrevo e preciso escrever. As palavras jorravam pelos meus dedos,
Letra por letra,
Frase por frase,
Até se transformarem num pretenso texto que eu publicava aqui.
Hoje em dia isso é memória. É passado.
E eu que cheguei a pensar em fazer isso para o resto da minha vida.
(risos)
Conseguem ver a tragédia nessa história?
"O herói, coitado, escrevia muito e agora já não escreve e então..."
E então?
E então que isso não é tragédia! É novela mexicana.
É isso meus caros. Leiam.
Leiam e não voltem mais!

East Coker - T.S. Eliot - Fragmento

2010-10-22T23:22:00.003-02:00

Em meu princípio está meu fim. Umas após as outras
As casas se levantam e tombam, desmoronam, são ampliadas,
Removidas, destruídas, restauradas, ou em seu lugar
Irrompe um campo aberto, uma usina, um atalho.
Velhas pedras para novas construções, velhos lenhos para novas chamas,
Velhas chamas em cinzas convertidas, e cinzas sobre a terra semeadas,
Terra agora feita carne, pele e fezes,
Ossos de homens e bestas, trigais e folhas.
As casas vivem e morrem: há um tempo para construir
E um tempo para viver e conceber
E um tempo para o vento estilhaçar as trêmulas vidraças
E sacudir o lambril onde vagueia o rato silvestre
E sacudir as tapeçarias em farrapos tecidas com a silente legenda.

Em meu princípio está meu fim. Agora a luz declina
Sobre o campo aberto, abandonando a recôndita vereda
Cerrada pelos ramos, sombra na tarde,
Ali, onde te encolher junto ao barranco enquanto passa um caminhão,
E a recôndita vereda insiste
Rumo à aldeia, ao aquecimento elétrico
Hipnotizada. Na tépida neblina, a luz abafada
É absorvida, irrefratada, pela rocha grisalha.
As dálias dormem no silêncio vazio.
Aguarda a coruja prematura.

O Retorno

2010-09-15T17:57:00.003-03:00

Atmosfera pálida, sucumbe sobre o emaranhado de casas,
Tijolos que povoam as colinas outrora verdes.
Tempo seco, ar pesado, homens amargos;
"Eu vou te mostrar o medo num punhado de pó"!
A natureza se abre sob os céus num clamor de chuva silencioso,
Toda a criação divina pronta para o retorno do escolhido.
O medo se instala,
a desconfiança prevalece:
Será?
Será que é tempo de o juízo divino recair sobre os homens?
A minha frente vejo as curvas vivas e acentuadas de uma jovem e bela mulata e
ao meu lado os dentes brancos de um sorriso puro, tímido.
Então penso:
Não,
talvez não estejam preparados; Talvez não tenham sofrido
Ainda o bastante.
E num instante
Tudo volta ao normal.
Aquela manhã calma,
agitada pelos sinais tempestuosos de um fim aparente,
retorna graciosa, fresca,
de um brilho radiante,
Trazendo bons augúrios para esse novo dia.

*Imagem: Os Retirantes -

(João) Cândido Portinari

Kieron Williamson

2010-09-09T23:13:00.001-03:00

Windmill at Sunset

Kieron Williamson

Ele tem apenas oito anos de idade! Olhar para uma pintura como essa e saber que foi feita por um rapazinho dessa idade é quase inacreditável. Na minha opinião, que muitas vezes consegue roçar o absurdo, ele é uma reencarnação de algum grande pintor... Esqueçam isso! É mesmo um jovem gênio.

Coisas do momento

2010-09-03T23:37:00.000-03:00

Eu tenho saudades. Aprendi a conviver com ela desde a minha tenra idade. Eu a ganhei uma vez, quando o meu irmão viajou por um período prolongado, foi quando a conheci, foi o meu primeiro contato com ela. Não sei dizer se fui eu quem gostou mais dela ou se foi ela de mim, mas desde então temos sido companheiros inseparáveis por diversas razões. Tenho o pressentimento de que será assim por muito tempo, aliás, por toda a minha vida. Sinto saudades de você, de mim, dele e dela, disto e daquilo, de tudo e de todos. As vezes canso-me da saudade, afasto-me dela, tento ficar distante. Depois fico com saudades da saudade, procuro por ela com avidez e quando a encontro é uma emoção indizível, há muitas lágrimas, é sempre um grande conforto. Já não sei viver sem ela. Já faz parte da minha essência. A minha relação com a saudade é assim. Nem sei porque é que comecei a falar de saudade, deve ser porque a tenho agora. Não queria falar de nada, queria apenas escrever sem objetivo. Escrever por escrever, qualquer coisa sem início meio ou fim, sem razão, sem substância, sem beleza, sem pretensão. Escrever apenas porque escrever está comigo como a saudade. E porque tenho saudades de escrever. Eu escrevo desde quando aprendi a escrever mas naquela altura ainda não escrevia, rabiscava. Receio que ainda hoje só rabisque mas já são rabiscos com alguma forma. Eu me lembro de escrever sempre quando algo me incomodava, não apenas no sentido pejorativo mas sempre quando alguma coisa me chamava a atenção. E isso também foi na tenra idade mas não quero falar sobre isso. Não quero falar, apenas escrever. E porque é que temos de escrever sobre alguma coisa, digo, escrever sempre tendo em vista a dissertação acerca de qualquer coisa, com um objetivo? Sinto no fundo da minha alma que não quero escrever sobre nada, pelo menos agora, e que ninguém leia. Não preciso que me leiam ou melhor ninguém quererá ou se interessará. É melhor assim. Sinto-me menos culpado pelo tédio alheio.

Galo

2010-09-03T22:42:00.001-03:00

Canta um galo de madrugada
e eu o ouço sentado na minha cama
e eu penso no que pensa o galo
para cantar de madrugada
Se de madrugada ninguém o ouve?
Pobre galo na escuridão da madrugada,
canta para espantar essa solidão que te desagrada?
Ou para ver se me assusta
com o seu canto repentino na noite escura?
Se for por isso galo, escusa,
esse mal agouro já se não me ajusta.

POBRES, ARTISTAS E PROSTITUTAS Terceira de três.

2010-09-01T23:23:00.003-03:00

O que tem p'ra vender?

Vendo voz / vendo boca / vendo casa / vendo livros / vendo revistas pornográficas / vendo discurso / vendo silêncio / vendo atestado médico / vendo ideias dos outros / vendo fé / vendo carro roubado / vendo poemas / vendo cartas de amor / vendo suco na jarra na guaicurus / vendo velas e planos funerários / vendo chiclé e bala no sinal vermelho / vendo pássaros / vendo camisa da seleção / vendo chup-chup...

Por aqui vende-se de tudo;
De boca a cú / De dignidade a silêncio

Por dinheiro, pelo dinheiro e para se ter dinheiro.
Não tem outro jeito. Este é o único jeito.
'Tá todo mundo vendendo algo.
O que você tem aí p'ra vender?
Prostitutas são todos que tem algo a "vender-se".
Se não tem p'ra vender é porque tem como comprar.
Compra quem pode, quem tem dinheiro, vende quem precisa, quem não tem opção.

Ora bolas, é necessário abrir o verbo!
Viver de moral e ética nos dias de hoje esta cada vez mais dificil.
Comprou - pague o que deve! Do modo que quiser. Financiado, crédito, débito, cheque... É claro que dinheiro não rege o mundo, mas assegura o pão que enche o estômago do amanhã.

Tenho esperança. A luta é pela legalização da prostituição.
Afinal esta cada vez mais dificil viver de moral e de ética nos dias de hoje.

Sinara Teles

...sobre o tempo ou as consequências do tempo no amor

2010-08-23T22:05:00.000-03:00

O vento traz o pó que assenta no móvel;

] um mês ]
passo o dedo sobre o armário
surge uma linha sem poeira
desenho um quadrado, um sol, um coração.
o pó assentou no móvel e cobriu as linhas sem poeira.

] dois meses ]
desenho um quadrado, um sol, um coração.
o pó cobriu as linhas sem poeira

] três meses ]
desenho um sol, um coração.

] quatro meses ]
desenho um sol.

] cinco meses ]
encosto o dedo sobre o armário, surge uma pinta clara sem poeira.

] vários meses ]
o móvel branco de poeira
passo o dedo sobre o dedo, o pensamento oscila;
ele não mais me atrai.

Sinara Teles

POBRES, ARTISTAS E PROSTITUTAS Segunda de três

2010-07-06T15:05:00.002-03:00

Artistas falam para as câmeras / Artistas caminham em Búzios e são capa na revista Caras / Artistas têm os melhores vestidos e gravatas de grife / Artistas têm carros do ano / Artistas dão autógrafos / Artistas oferecem um pouco de cultura à locais carentes / Artistas são gente de dinheiro e fama / Artistas recebem convites da "Playboy" e da "GMagazine" / Artistas têm nariz empinado para dizer de boca cheia: "eu sou foda!" / Artistas fumam com uma mão e bebem uísque com a outra / Artistas possuem "status" / Artistas são "porra louca" e podem ser / Artistas são alvos de paparazzi / Artistas se casam e se separam e se casam outra vez num curto espaço de tempo / Artistas são boêmios e vagabundos / Artistas são homossexuais e heteroxessuais e daí? / Artistas não precisam de sentido - contemporaneidade / Artistas são cúmplices das políticas de governo e não de políticas de estado / Artistas são ex-BBB / Artistas são Rio, Sampa, New York e euros / Artista é boa aparência, boa impressão / Artistas são prostitutas que deixaram de ser pobres para serem ricos,

Artistas são aqueles que deixaram de ser inteiros para serem meia banda de qualquer coisa.

Sinara Teles

POBRES, ARTISTAS E PROSTITUTAS Primeira de três

2010-07-04T20:34:00.001-03:00

Pobres gritaram um dia; por muito tempo os pobres resmungaram... Hoje estão mudos.

Pobres desistiram / Pobres se entregaram a Deus / Pobres só não se matam por covardia / Pobres não choram / Pobres não comem / Pobres "trocam fogo" / Pobres não coversam / Pobre late, gruni e rosna / Pobre esperneia, sapateia / Pobre tem mais osso do que alma / Pobre cai no mesmo buraco sempre / Pobre bate no próprio rosto / Pobre perde copa / Pobre não ganha dinheiro / Pobre trabalha muito / Pobre precisa de vício / Pobre pisa em barro / Pobre engole poeira / Pobre é soterrado por lixão / pobre não se questiona,

Pobre engole calado,

Pobre guarda grito que vira câncer,

Pobre alimenta solidão , saudade / Pobre acha que briga por direito / Pobre quer descanso projetado num único dia: o domingo / Pobre vê no dinheiro a única saída / Pobre reconhece letras, mas não lê livros / Pobres analfabetos funcionais desse país / Pobres dos meus e dos seus parentes / Pobre da raça humana / Pobre de mim / Pobre alma / Pobres almas humanas na mira da exploração do sistema ,

Pobre alma humana na mira do medo e do mistério da existência.

Sinara Teles

Um Fragmento - T.S. Eliot - "I will show you fear in a handful of dust."

2010-06-29T22:02:00.000-03:00

The Waste Land (As Terras Devastadas)

1922

Pois com meus próprios olhos vi em Cuma a Sibila,

suspensa dentro de uma ampola, e quando as crianças lhe diziam:

"Sibila o que queres?"; Ela respondia: "Quero morrer.".

(Caius Petronius Arbiter)

I - O Enterro dos Mortos

"...

Cidade irreal

Sob a fulva neblina de uma aurora de inverno,

Fluia a multidão pela Ponte de Londres, eram tantos

Jamais pensei que a morte a tantos destruira.

Breves e entrecortados os suspiros se exalavam,

E cada homem fincava o olhar adiante de seus pés.

Galgava a colina e percorria a King William Street,

Até onde Saint Mary Woolnoth marcava as horas

Com um dobre de morte ao fim da nona badalada.

Vi alguém que conhecia, e o fiz parar aos gritos: "Stetson,

Tu que estiveste comigo nas galeras de Mylae!

O cadáver que plantaste ano passado em teu jardim

Já começou a brotar? Dará flores este ano?

Ou foi a imprevista geada que o perturbou em seu leito?

Conserva o cão a distância, esse amigo do homem,

Ou ele virá com as suas unhas outra vez desenterrá-lo!

Tu, hypocryte lecteur! - mon semblable - mon frère!"

Lupa Capitolina

2010-06-25T22:26:00.007-03:00

Tocou aquela face delicada, suave como uma pétala de rosa. Era pálida a pele, via-se apenas um rosado bem leve de sangue nas pequenas bochechas, era de vida a esvair-se aos poucos daquele frágil corpo.

Sentiu algo animalesco romper seu coração, era natural, era estrondosamente terno, era a sensação pós parto apesar de nunca ter parido. Sentiu isso ao toque frio daquele ser indefeso.

Surpresa. Explosão. Primeiro um, depois outro. Era um dia normal em que a nossa mulher estava de folga do trabalho. Era advogada. Trabalhava num escritório. Era solteira. Vivia sozinha. Aproveitava a vida. Precisou levar o lixo ao lixo, necessidade que não sabia que mudaria a sua vida.
Inspirou fundo, muito fundo, para tentar conter o espanto que tomou de súbito o centro do seu tórax. Quando ouviu um choro baixinho de agonia não conseguiu conter o fluxo de ideias, de sentimentos e emoções que passaram pelo seu corpo. Sensação incomensurável aquela que a nossa mulher teve ao abrir o contentor do lixo e ver aquela criança recém nascida abandonada miseravelmente, desumanamente.

Mãe. O sentimento materno aflorou-se na sua alma qual fogo-fátuo, da mesma forma ardente, ao toque macio daquele ser pálido.
Já em seus braços, abraçou-o com cuidado mas com uma intensidade tão violenta que parecia anular a verdade daquela criança e dar-lhe um nascimento de suas próprias entranhas.
Era isso. Sabia. A partir de agora essa criança tem o meu sangue. Pensou.
Estava de joelhos. Levantou-se. Beijou aquela vida delicada. Encaminhou-se para casa com um filho nos braços como se o tivesse parido a caminho da lixeira. E para ela houve de fato um parto a caminho da lixeira. Para a nossa mulher aquela verdade, a que viu ao abrir a lixeira, só existia para os tribunais e para nós leitores.

"Era uma vez"

2010-06-07T16:43:00.001-03:00

Era uma vez uma vez que era e já não é.
A cada vez que pega na pena as palavras choram,
são dor, são traumas, são crises e pseudo-crises, são atrizes a se agitarem numa pantomima frenética
de vermelhos, lilases e também laranjas, ávidas por serem vistas neste vasto palco branco,
são um auto-retrato sem luz, são uma ambição cega e ingênua.
Era uma vez uma vez que era e já não é mais
e que embora tenha sido permanece presente sem o ser,
presente de grego como aquele cavalo de Tróia, que serve de metáfora emocional para esta triste pena desesperada desenhar neste papel o esboço estilístico desse "seja lá o que for". "Era uma vez" não parece bom para começar "seja lá o que for" mas não me importo, nunca me reduzi as aparências e apesar de essa tentativa de dar uma oportunidade a esse cliché clássico ser um fracasso, não vou desistir, seguirei adiante com essa humilhação sem tentar fantasiá-la ou justificá-la, afinal não tenho nada melhor com que possa começar um bom texto e "era uma vez" desfila em cada neurónio desta cabeça, porque "era uma vez" leva uma suposta genialidade ao nível rasteiro de... "Era uma vez".
E as palavras ficam vazias como uma folha em branco, promissoras mas pálidas. Ah, como a minha pena sofre e sangra. E não há nada que se possa fazer.

Super_sanidade

2010-04-11T23:19:00.000-03:00

Era a dormir. De olhos a dormir e espírito acordado. Era assim que ele conseguia se transformar em dois. E falava consigo próprio e ele mesmo o respondia de forma independente, como se o cérebro que processava a pergunta e elaborava a resposta pertencesse a um outro corpo, a uma outra pesonalidade distinta. Ele redarguia à sua própria resposta feita à sua própria pergunta. Eram definitivamente dois. Dois em um. Ele não entendia essa possibilidade. Assim de repente, id perguntava a ego e ego respondia à pergunta de id e mantinham uma conversa amigável assistida por ele próprio que nesse caso seria o resquício de consciência dentro desta loucura. Era agradável e inquietante esse big bang de um novo universo que nascia dentro do seu. O que em alta voz pareceria insanidade mental, em silêncio lhe soava a poesia. Ou, pelo menos, se não fosse poesia não terminaria num quarto branco. E assim viu que os seus olhos assaz dormiam. Acordou-os e a sensação de realidade que marcava aquele sonho rompeu a fina e delicada membrana que separa os dois mundos e essas duas matérias, qual água e óleo, se misturaram, rompendo também assim as leis da física ou pelo menos a da metafísica. Já acordado, pensou em internar-se. Agora não! Pensou em dormir outra vez. Dormiu. E quando estava a sonhar, deu por si de olhos abertos a contemplar o seu sonho.

Subtilmente

2010-04-04T14:57:00.002-03:00

Primeiro o silêncio (...)
Um leve toque, bem leve, depois o gosto,
num turbilhão de sensações.
Forte, leve e... Forte outra vez!

Depois o olhar (...)
o riso pinta cores, timbres...
Ai lembranças! Cheiro!

A lua.
Ela durante milênios, tão cúmplice de todas as façanhas humanas.
A gente acompanha hoje o seu quarto crescente e ela nos observa,
suavemente nos observa.
e o desejo pela noite fresca e branca de lua é latente.

As carícias;
Um beijinho de esquimó.
E um de borboleta,
uma saudação aos olhos!

A respiração profunda!
Uma dor gostosa de mordida, de arrancar pedaço..
pedaço/pede/parte/uma parte/parte de mim.

Meu cavalheiro,
Meu Gentleman,

Deixou por aqui o ruído da sua energia
circulando por entre a roseira vermelho/laranja
do meu vestido.

By Sinara Teles

Mensagem do Dia Mundial do Teatro - 27 de Março de 2010

2010-03-26T21:38:00.000-03:00

O Dia Mundial do Teatro oferece-nos uma oportunidade de celebrarmos o teatro sobre toda a sua miríade de formas. O teatro é uma fonte de divertimento e inspiração e tem a capacidade de unificar as muitas e diversas culturas e povos que existem por todo o mundo. Mas o teatro é mais do que isso e também nos proporciona oportunidades de aprendizagem e informação.

Faz-se teatro por todo o mundo e nem sempre num ambiente teatral tradicional. Os espectáculos podem acontecer numa aldeiazinha africana, perto de uma montanha na Arménia ou numa minúscula ilha do Pacífico. Só é preciso um espaço e um público. O teatro tem a capacidade de nos fazer sorrir, de nos fazer chorar, mas também deve fazer-nos pensar e reflectir.

O teatro acontece devido a um trabalho de equipa. Os actores são as pessoas que se vêem. Mas existe um conjunto impressionante de gente que fica fora de vista. São elementos tão importantes como os actores, e as suas capacidades várias e especializadas tornam possível a criação de um espectáculo. Também elas devem partilhar os triunfos e sucessos que esperamos que ocorram.

Dia 27 de Março é oficialmente o Dia Mundial do Teatro. Sob muitos aspectos, todos os dias deveriam ser considerados dias do teatro, uma vez que nos cabe a responsabilidade de dar continuidade à tradição de divertir, de educar e de esclarecer os nossos públicos, sem os quais não existimos.

Dame Judi Dench

O homem e o seu pai

2010-03-15T12:28:00.003-03:00

E eis que ele surge num campo aberto
a caminhar com destino incerto.
Sentiu que devia ajoelhar-se
ali
E ajoelhou-se deveras
na terra húmida em meio às ervas
em meio ao canto alegre dos pássaros
entre a terra e o céu.
Ali, pequeno e distante,
era o ponto intermédio entre duas grandezas.
Pequeno e distante
Ergueu sua cabeça ao céu.
Ao céu ergueu a sua cabeça e a sua boca, na sua deixa,
Não se mexeu,
A sua boca não se exprimiu,
A sua boca se emudeceu.
Os seus olhos roubaram-lhe a cena
Os seus olhos,
Valentes olhos,
disseram tudo aos céus
sem medo e sem delongas,
dos seus olhos duas pequeninas lágrimas surgiram.
Lágrimas de saudade inconsciente
sem súplicas nem dor,
lágrimas doces.
A plenitude, poder-se-ia dizer quem de longe avistasse o homem,
A plenitude era aquilo
O pai, o filho e o espírito santo,
porém, e de facto a pessoa não estaria longe da verdade,
o que ela teria acabado de presenciar
Seria
o primeiro encontro de um filho
Com o seu pai.

O Novo Prazer do Poder (Umberto Eco)

2010-03-07T13:38:00.001-03:00

Os eleitores estavam acostumados com que a vida dos políticos fosse governada por dois princípios, o primeiro deles é melhor resumido por um apimentado ditado italiano: “Megghiu cumannari c’a fottiri”. Traduzindo de uma forma casta, isso quer dizer: “exercer o poder é melhor do que sexo”. O outro é que os homens poderosos normalmente desejavam mulheres como Mata Hari, Sarah Bernhardt ou Marilyn Monroe.

O que é espantoso é que muitos políticos ou empresários de hoje não sucumbem, digamos, à tentação de desviar dinheiro de obras públicas, mas, sim, às seduções de prostitutas de luxo que comandam somas mais altas do que as exigidas por Madame de Pompadour em sua época. E se essas garotas de programa profissionais não são de seu agrado, eles procuram outras que fornecem serviços mais especializados.

Além disso, muitos parecem buscar o poder especificamente com esperança de demonstrá-lo entre quatro paredes. Veja bem, grandes homens em toda a história não foram indiferentes aos prazeres da carne. Aqui na Itália, embora alguns líderes políticos de outrora tenham talvez observado uma certa austeridade, Júlio César ia alegremente para a cama com centuriões, nobres romanas e rainhas egípcias igualmente. Isso também vale para outros lugares: o Rei Sol tinha amantes em abundância, o rei Victor Emmanuel 2º da Itália perseguia a sua Rosina e, quanto ao presidente norte-americano John F. Kennedy... Quanto menos dissermos, melhor. Entretanto, esses homens pensavam nas mulheres (ou nos garotos) como uma espécie de descanso e recreação para um bom soldado. Em outras palavras, a ordem do dia era conquistar o país da Báctria, humilhar o chefe gaulês Vercingetorix, dominar todos os inimigos desde os Alpes até as Pirâmides, ou unir a Itália. O sexo era um bônus, como um martíni servido no final de um dia exaustivo. Por outro lado, hoje em dia, os homens no poder parecem desejar em primeiro lugar, e acima de tudo, passar uma noite festejando com dançarinas de boate, e as grandes iniciativas nunca fazem parte do cenário.

Se os heróis do passado liam Plutarco para se divertir, seus colegas modernos sintonizam certos canais de TV depois da meia noite ou entram em sites sugestivos na internet. Uma recente pesquisa para buscar informações sobre o padre e místico italiano Padre Pio de Pietrelcina na internet gerou 1,4 milhão de resultados. Nada mal. Mas uma busca por pornografia encontrou 130 milhões (sim, 130 milhões) de sites. Uma vez que “Jesus” é um termo de busca mais específico do que “pornografia”, decidi buscar a palavra “religião” para poder comparar: a busca produziu pouco mais de 9 milhões de sites como resultado – uma gota num balde se comparada à “pornografia”.

O que é possível encontrar nesses 130 milhões de sites pornográficos? As opções mais básicas respondem vividamente ao “quem, o quê, onde, quando e porque” do sexo. O restante são sites dedicados a todo tipo de coisas, desde várias formas de incesto (que deixaria Édipo e Jocasta constrangidos) até fetiches incomuns.

A pornografia pode ter uma função positiva: fornecendo uma válvula de escape para aqueles que, por algum motivo, não praticam o ato em si, ou então reacendendo a vida sexual de casais com relacionamentos mornos. Mas ela também pode iludi-lo, fazendo-o acreditar que uma garota de programa cara pode fazer coisas que Friné, a cortesã mais famosa do mundo clássico, nunca teria imaginado.

Não estou me referindo apenas aos 42% de italianos que usam a internet, de acordo com a União Internacional de Telecomunicação; todos os dias, os demais 58% podem assistir na tela de suas TVs coisas que são dez vezes mais estimulantes do que qualquer coisa que estivesse disponível a um rico empresário de Milão dos anos 40. Hoje, as pessoas estão muito mais expostas ao sexo do que seus avós estavam. Considere um pobre padre de paróquia: houve um tempo em que a única mulher que ele via era a empregada doméstica, e tudo o que ele lia era o jornal católico “L'Osservatore Romano”. Hoje há garotas com trajes mínimos na TV todas as noites.

Então, será que existe algum motivo para não pensar que esse incessante estímulo ao desejo também está afetando os funcionários do governo, causando uma mutação da espécie e modificando o próprio propósito de seu papel na sociedade?

Umberto Eco

in The New York Times

O "x" da equação

2010-03-04T16:20:00.001-03:00

É quando o sol se abre
Depois dos longos dias de chuva.
É quando ele começa a sorrir
Transbordando sua alegria
E ainda podemos sentir o frescor dos dias de chuva
Brincando com o calor da alegria solar,
Quando essa felicidade juvenil natural
Casa-se com a coloração vívida de todas as coisas.
É assim, tão simplesmente, numa explosão de sensações
Causada pela simplicidade da natureza, da vida,
Que descobrimos que somos felizes
Sem condições.

Além do horizonte...

2010-01-23T15:40:00.000-02:00

Ouço a Voz dos peregrinos a entoarem
no meu funeral
Cânticos de agonia.
Que belo coro!
Uma lágrima foge do meu olho esquerdo.
O sol nela refulge,
Observa lá do alto o espetáculo fúnebre.
Ondula...
Para cima, para baixo...
Vou sendo carregado
para além do horizonte.
Não me carreguem mais. Grito.
Eu posso andar. Balbucio ternamente, e
um sorriso involuntário
adoça a minha tez.
Caminho pela estrada vazia ao sabor verde e fresco do vento,
descalço sobre as pedras mornas deste caminho que se perde
no infinito.
Lá no fundo ouço os peregrinos.
Mas aqui, só eu.

Desculpas

2010-01-16T16:19:00.003-02:00

Meus caros amigos e leitores, resta-me a mim pedir desculpas pelo último post que foi aqui postado por mim num equívoco, devido a minha falta de cultura. Não reconheci um poema de Fernando Pessoa, modifiquei-o completamente (pensando ser simplesmente um texto escrito pela minha irmã) e publiquei aqui no blog colocando os créditos na minha pessoa e na da minha irmã. Resta-me, com vergonha, pedir desculpas pelo meu equívoco e quero deixar claro que não tive nenhuma intenção de reescrever ou melhorar a escrita de Alberto Caeiro (Como se isso fosse preciso!).

Variações tic-tac

2010-01-16T01:52:00.005-02:00

Acordo subitamente na noite,

E o meu relógio, tic-tac,

ocupa toda a noite,

Abafa a existência de tudo e de nada...

Silêncio e tic-tac,

quase que me perco a ouvir o meu relógio!

e sinto me a sorrir na noite com os cantos da boca

porque a única cousa que o meu tic-tac simboliza,

enchendo com a sua pequenez a noite enorme,

é a curiosa sensação de encher a noite enorme,

Maior que o tempo,

Mais escura que a solidão.

E esta sensação, é curiosa a sensação

Do tic tac do relógio,

Constante, constante,

Ela nao enche a noite enorme

Sucumbe com a sua pequenez.

Vinícius de Castro
A partir de Alberto Caeiro

in poemas inconjuntos

2009-12-25T13:11:00.000-02:00

Feliz Natal!
É natural que seja assim.
Todo ano é assim!

Bossa Nova

2009-12-23T19:07:00.003-02:00

Agora penso no cotidiano,
nesse acumular de segundos,
segundo a lei do tempo.
Eu tento fugir.
Eu não tento fugir.
Tudo o que faço desfaço.
Um castelo de cartas, frágil, delicado
é assim que sou
Tão constante como a própria
Inconstância,
substância volátil
como o álcool deste vinho que agora bebo.
Agora penso na inconstância,
ação fracionada pela dúvida,
paradigma de um espírito perturbado.
Ele tenta fugir.
Ele não tenta fugir.
Ele está parado e move
Invisível ao tempo
e às dores do mundo.
Vítima do tempo
e alvo do mundo.
É assim nós somos.
Não é assim que nós somos.

Filmes para se ver!

2009-12-10T12:32:00.007-02:00

Fantasia

The Imaginarium of Doctor Parnassus, de Terry Gilliam

Drama

An education, de Lone Scherfig

Looking for Eric, de Ken Loach

2009-12-04T21:17:00.002-02:00

"Tem dias que eu fico pensando na vida
E sinceramente não vejo saída
Como é por exemplo que dá p'ra entender
a gente mal nasce e começa a morrer.
Depois da chegada vem sempre a partida
porque não há nada sem separação!
Sei lá...
Sei lá...
Só sei que é preciso paixão
Sei lá...
Eu só sei que ela está com a razão!"

A Parábola do Anão

2009-11-17T22:49:00.003-02:00

A miserável fábula de um anão que queria ser grande.
A miserável fábula de um anão que queria ser grande
narra a história miserável de um anão que sonhava
ser grande.
Era uma vez um anão, um anão muito pequenino,
que um dia acordou com a sensação de ter crescido.
Muito confiante e feliz, o anão foi ao parque de diversões
para disfrutar dos brinquedos que outrora não
podia disfrutar porque sua estatura não favorecia.
Ao chegar no parque, confiante e feliz, o anão, ao
querer disfrutar da sua nova condição depara-se
com uma caricata, mas já esperada situação:
Só podia brincar se sua altura excedesse os parâmetros
de segurança exigidos para a salvaguarda de
uma situação menos agradável.
Confiante e feliz ele segue até a entrada do recinto.
Quando o nosso pequeno anão chega a entrada
do recinto um homem terrível, um monstro,
um... Um monstro terrível, o lobo mau, uma bruxa,
uma norma simples e inabalável, abala o sistema,
o frágil sistema do nosso pequeno anão.
Foi barrado.
Não pôde brincar.
O anão, o nosso pequeno anão, não cresceu.
Sonhou apenas.

2009-10-27T20:45:00.001-02:00

"Sócrates,
descobrindo o rosto... Disse estas palavras,
as últimas que proferiu:
Críton, devemos um galo a Asclépio...
Paguem-lhe, não se esqueçam."

O gigante

2009-09-26T09:17:00.002-03:00

Eu sou o universo
de versos rotos
o reverso
do universo,
poeta iluminado
de versos brilhantes
num anverso
obscuro.
Eu sou uno
enquanto existo.
Ele é universal.
Eu e ele somos isto:
um verso certo
numa linha torta;
o verso e o anverso
da mesma moeda.
Uno. Simples. Total.

O moinho

2009-09-24T20:07:00.005-03:00

Bruscamente,
Como se o tejo desaguasse numa cascata
eterna
e tentasse preencher o vazio
do universo.
Universo.
Unir os versos...
Uma tarefa quixotesca
um moinho gigantesco
que mói, mói, mói
o espírito
vazio como o universo
em busca do seu tejo.
O tejo ao preencher o vazio
eterno
do universo
passa pelo moinho
e mói, mói, mói
o espírito
vazio como o universo.
Um gigante.
Uma tarefa quixotesca.
Que bruscamente
deixa de o ser.

O Eterno Blogger

2009-09-10T23:29:00.002-03:00

Para que saibam que nada tem tanto interesse como o nada
que apesar de andar as voltas a tentar encontrar o interesse
de manter um blog como esse activo
só encontro o nada como resposta.
Nada tem real interesse num blog porque quando tem
deixa de ter.
Literatura de massas.
Esterco virtual.
E mesmo assim sinto-me preso a esta coisa.
Sinto-me todos os dias tentado a escrever aqui,
mesmo que seja esterco,
sinto-me contente
de cagar para vocês.

Silêncio

2009-07-31T11:23:00.003-03:00

Ele chora o silêncio noturno.
As estrelas luzidias
agonizam o seu pranto no escuro
manto eterno da madrugada
enquanto ele escreve em palavras
mancas a presença de
ninguém.
Procura refúgio em si próprio
na esperança de uma
companhia mais audível.
Chora o silêncio de si próprio.
Lágrimas secas, sem dor, sem ambição.
Vazias de som.
Lágrimas que são sem existir,
que traduzem a solidão do silêncio
e anseiam pelo silêncio da solidão.
Ele pára, observa o papel
e lê o que acaba de escrever.
Chora o silêncio das suas palavras.

Mea maxima culpa

2009-07-26T13:44:00.005-03:00

Assaz ordinário parece-me o parecer
E como afirma o pai da tragédia
eu prefiro ser...
Escrever liberta-me, e embora estas palavras
pareçam desinteressantes
não sao
Para mim, para os meus
e para os sábios amantes da justiça.
O que aqui está é dor profunda de tudo e de nada.
Porque ela está e não está.
Dói sem doer.
dilacera sem se ver.
É assim que sou constantemente
A cada segundo, a cada momento.

"Porque as pessoas apreciam mais o parecer do que o ser
ultrapassando assim os limites da justiça."

Água fria

2009-07-09T11:44:00.001-03:00

Edifício branco
Auspício de um
espírito sagaz
Da forma de forma
nenhuma
Que aos meus olhos
se faz
Uma fria e pálida
sepultura.

Ἐν οἴνῳ ἀλήθεια

2009-06-20T18:47:00.003-03:00

Pensam que irão ler algo de novo.
Mas não vão e não lamento dizer.
Até gosto.
E não gosto.
É a merda da rotina
Há tantas coisas que queria
poder fazer bem e
não faço.
Há tanta literatura decente
que vos enriqueceria
mas preferem ler isso.
Pois comam.
O título até está em grego
para dar um ar de interesse.
Uma língua morta dá sempre
resultado quando se quer algo
que se pareça intelectual.
E vós comeis.
Mas de certeza que não gostaram
da asneira
há umas linhas atrás.
É normal,
a linguagem escatológica produz
sempre um certo asco.
Pudorzinhos sociais.
O que é que se pode fazer?
Comer...
Mas o que é isso?
Não faz sentido nenhum.
Perguntam.
Têm razão, digo-vos.
Há tantas coisas piores que comemos diariamente
mais isso menos isso
qual é a diferença?
Tenho tanta fúria comigo
uma fúria plácida
fúria de não ser ninguém em palco
De chegar a conclusão que todo
o trabalho de três anos,
Porque trabalhei
e disso estou certo,
não valeu de nada.
Porque?
Gostava de saber.
Enfim, o que está por vir
pode ser bem pior
por isso não lamentarei
mais.
Beberei. Beberei. Beberei.
In Vini Veritas!

Gato Preto II

2009-06-18T16:15:00.002-03:00

Outro gato preto.
Os ingleses dizem que é prenúncio
de sorte, ouvi dizer.
E eu prefiro acreditar neles.

Acordar

2009-06-12T18:43:00.003-03:00

Foram precisos 3 anos
De muito querer
de muita vontade
de muita ilusão
Para aperceber-me
que sou uma nulidade
em cima do tablado.

Gato Preto

2009-05-30T18:06:00.004-03:00

As palavras não são de grande ajuda
ainda mais quando
não há quem as saiba ler.
O caminho é cruzado por um gato preto
e toda a circunstância
ganha sentido
Quando o sentido
natural
de todas as coisas
andava perdido.
O gato parou e encontrou o meu pensamento
num caminho que me pertencia
E assustado com as coisas
anti-naturais
que no meu pensamento desfilava
Num pulo desapareceu
deixando para mim
o azar que já era meu.
Aquilo que há duas horas era revolta
Agora é inércia.

Venham todos!

2009-05-21T19:22:00.005-03:00

Tinha mesmo de escrever.
Desta vez não podia passar.
Afinal este é um blog aonde me exponho
Aonde digo minuciosamente tudo o que se passa na minha vidinha;
Meus sossegos,
E desassossegos;
Frustraçõezinhas
etc
etc
etc.
É incrível o que vai na mente humana.
Portanto,
Se assim é porque era e está condenado a ser
Que seja:
Fiz 21 anos
aiaiai
aiaiai
Apresentei hoje O Urso
do Russo
uiuiui
uiuiui,
e correu bem (palavras que não são minhas
e sim do mestre CA, palavras que não foram palavras de consolação
e sim de constatação, por isso, cito-as no meu
pseudo-intelectual,sentimentalelamechasmasespelhodemimmesmo.blogspot.com
Para mostrar ao mundo
Mas, claramente, sem querer mostrar a ninguém
Todo o meu ego)
porque é claro
tenho de prostituir-me para que as pessoas me "conheçam"
e para que venham dar palmadinhas nas costinhas a dizer que os meus textinhos são girinhos porque só eles é que sabem se o que escrevo ou não
tem ou não
qualidades
Porque são todos eles grandes intelectuais analistas de textinhos de bloguinhos.
«Baste a quem basta o que lhe basta
o bastante de lhe bastar»
E esse texto, será que vais comentar
Ou será que vais ignorar?

Cantilena

2009-05-04T10:16:00.002-03:00

Não me ocorre nada.
Ocorre-me tanto!
Apesar da aparente nulidade existente cá dentro
Uma torrente está adormecida
Um Vesúvio prestes a soterrar
toda uma Herculano
Que nada mais é
Do que eu mesmo.
Se ao menos esta caneta pudesse transmitir
para essa folha auspiciosa
todo o trágico que trespassa o meu peito...

Pascoaes

2009-04-30T11:22:00.001-03:00

"(...)
Eu sou o alma das visões misteriosas
Ando no mundo aos vendavais da sorte
Falo com Deus, converso com a Morte
E viveram em mim todas as cousas"

Teixeira de Pascoaes

Teórica

2009-04-12T21:29:00.001-03:00

Todas as dores do mundo não exprime o que eu sinto
aqui preso entre a cadeira e o écran.
Antes o inferno que o sabor amargo de uma pap teórica.

Les bonnes

2009-04-09T13:06:00.002-03:00

Penso Genet. Vou respirar Genet. Minha alma será Genet.
Genet criou super-humanos.
Tornou divina a matéria que o compunha.
Agora penso. Amanhã...

Laivo

2009-04-09T12:59:00.002-03:00

O meu ser, ou seja,
Eu mesmo, ou melhor,
Eu
Tenho a inútil capacidade de confraternizar todas
as qualidades
ignóbeis
numa única carcaça.

Lágrimas

2009-03-08T15:50:00.002-03:00

Daqui a pouco. Agora não.
Ainda não, na próxima linha.
Verteu.
Percorreu casmurra e também
um pouco desconfiada, mas obediente.
Obediente a lei que nos rege na terra,
aquela gravidade
que de grave só conheço
pela razão que a minha lágrima corre.
Ou anda. Talvez gatinha por ser tão novinha...
Ela agora prepara-se para saltar -
o que faz concluir que ela nasceu,
teve naturalmente crises de adolescência,
tornou-se uma adulta bastante salgada, quiçá
angustiada na sua velhice e agora
confabula o seu suicídio debaixo
daquilo que seria as minhas barbas -
Saltou.
Oh hora malograda.
O seu suicídio provocou o nascimento de outra pequena lágrima.
E o ciclo, então, renova-se...

Folha branca

2009-03-04T08:59:00.002-03:00

Escrevo para esquecer
quem sou.
Aqui eu sou quem eu quiser
sem isto nem aquilo
ou argumentações.
Cobardia da vida e do mundo.
Vontade de viver
outra pele,
outra máscara
ou despir-me sem dar satisfações.
Aqui eu sou ou não sou
bastando apenas querer.
Aqui eu sou quem eu quiser.

Árvores, bois, lagos, riachos...

2009-02-28T09:49:00.002-03:00

Árvores, bois, lagos, riachos...
Os meus olhos descansam na paisagem
e o vrum-vrum constante,
Monótono
Faz adormecer.
Sonhei. No meu sonho eu era um génio
da literatura
Escrevia obras únicas em beleza
jamais antes vistas.
O génio, tal como o louco,
não se prende às regras
o que faz do louco um génio
em potência.
Acordei.
E a realidade era muito diferente
da realidade sonhada.
Voltei a poisar os meus olhos conformados na paisagem.
Árvores, bois, lagos, riachos...

Sonata Pathetique

2009-02-25T00:02:00.005-03:00

Sinto que não há nada a dizer.
Como sempre.
E de que vale dizer muito
quando muito pouco
ou nada
chega a bom porto?
Meros exercícios do intelecto
massagens ao ego.
Nada. No anverso do sentido,
Lugar onde tudo existe
em harmonia
e perfeição,
Uma fortaleza inexpugnável
à mesquinhez e utopia.
O nada. O silêncio. O vazio.
A sabedoria suprema
Indescritível,
Inalcançável.

Ontem

2009-02-09T18:11:00.002-02:00

Quando eu era criança
Enxergava como criança
Ouvia como criança
Pensava como criança.
Cresci
e apesar de ainda ser criança
Já não sou.

Quando eu era adulto
no mundo de gente crescida
fui forçado a encarcerar
pelas circunstâncias naturais
a criança que eu fui.

Agora não sou
Nem pai
Nem filho
Nem espírito santo.
Sou apenas aquilo que ninguém pensou
uma luz ténue que vem do nada
para lugar nenhum.

2009-02-09T18:07:00.002-02:00

A loucura é a prova cabal
de que um homem pode atingir
o grau mais elevado da escala
evolutiva.

A vida é bela

2009-02-07T23:59:00.004-02:00

Quero um dia acordar
e acreditar que vale a pena
Viver essa
comédia de enganos. Sentado, com a cabeça apoiada nas mãos
a vida
passa-me ao lado
a vida
deixa farpas profundas na minha pele.
A lágrima escorre e provoca cócegas
fazendo-me acreditar
que elas não são inteiramente
tristes.
E mesmo aquele nó sufocante na garganta...
Não é mais sufocante do que ter de acreditar que
a vida
Vale a pena.
Amanhã é mais um dia.
Um dia em que acordo renovado
com as feridas de ontem
sanadas
e pronto para receber novas feridas.
Olhar-me-ei no espelho
e estarei são
mas ao findar do dia
descobrirei que a fina pele escondia algo por baixo
algo que irá provocar um ardor profundo
ao se juntar
com a nova colecção adquirida ao longo do auspicioso dia
o dia de amanhã.
E assim prossigo, com um sorriso no rosto
para que sorriam também para mim
para que eu possa acreditar
que tudo o que escrevo
não passa de pequenas crises passageiras
e que o mundo é perfeito e belo
e que a vida, a nossa vida
vale mais do que a pena.

A indubitável simplicidade da vida

2009-02-05T00:40:00.004-02:00

Oiço um grilo a grilar
e um sapo a coaxar.
Mas oiço.
Oiço apenas.
E de mim ninguém me tira
essa verdade.

A festa

2009-01-18T17:14:00.004-02:00

A catastrófica festa do epílogo da fábula humana.
Berros, gritos, vozes ao vento; consciência inconsciente do caos iminente. Posfácio de uma história fatídica.
No meu quarto há um espelho que recepta traduz e reflecte.
Reflecte para mim tudo aquilo que eu não queria
Ou que preferia não ver, divagando, assim, numa deliciosa criatividade
que desenhou um mundo belo
Antónimo perfeito dessa planta disforme.
O tecto goteja. As paredes estão rachadas. Os alicerces ruem e elas dançam e eles desejam...
E nesse onírico mundo, atmosfera de faz de conta incompreendida,
ignoram o ruir e aceleram processo.
(Decadência moral.
Relâmpago de impudicícia.)
O arquitecto não esperava, o engenheiro pasmou-se mas a festa continua com risos de estridente alegria.
Ride pequeno adulto. Ride também vós, criança velha.
Ah! Há mais vida na vossa risada do que em toda a minha... filosofia.
Por isso ride que o epílogo, esse, é imutável.
A casa cairá comigo e convosco.
Vós vivestes.
Eu filosofei.

O Cárcere I

2009-01-06T23:53:00.002-02:00

The big Brother is watching... me!
Mansarda branca, ilha de nenhures.
Eu, tu. Aqui e em lado nenhum.
Aonde está a poesia?
Talvez na liberdade da minha alma que pertence a este corpo
encarcerado nesta...
Mansarda branca, Ilha de nenhures.
The Big Brother is watching... me!
Olho para ele e penso, Não penso, não penso.
Sinto que ele é uma pessoa má,
fria, sem coração, uma máquina como essa que me espia.
Então olho pela porta e vejo que o Big Brother não é mais
que um simples jovem de vinte e poucos... anos,
de carne e osso como eu, como tu.
Respiro fundo. Expiro aliviado.
O telefone toca. Digo:
Ao menos ele ainda tem coração.

O Cárcere II

2009-01-05T18:54:00.004-02:00

Quando eu era criança...
Quando eu era mais criança do que sou agora,
Atirei uma pedra a um pardal. Acertei-lhe em cheio numa das asas.
E acertei em cheio no meu peito.
Pergunto-me a mim mesmo de onde surgiu aquele sadismo demoníaco que impulsionou a pedra a ir de encontro às asas do pobre animal.
Talvez até seria aquela cantiga de todas as infâncias, de um certo pau e de um certo gato, o impulso sádico dessa experiência perversa.
Não sei. É tudo demasiado branco aqui.
Na mansarda.
Palácio de lugar nenhum onde fui proclamado rei por ninguém.
Lugar onde estou cativo daqueles que me cativam.
Lugar onde o pardal da minha infância recebe os louros da justiça.

O Cárcere III

2009-01-04T20:19:00.004-02:00

Já não sei o que eu sou. Escapa-me a minha proveniência. Mas sei muito bem aonde estou.
É branco, branco, uma espécie de névoa espessa de inverno. E também é vazio.
Vazio de sentimentos.
Há neste lugar aonde estou uma espécie de tortura muito, muito vulgar, mas insólita,
que já me levou aos píncaros da dor humana, ao cúmulo da amargura
E a uma dor de cabeça insuportável.
É uma forma de tortura amada por grande parte da civilização maso-humana, que cultiva até com algum sentimentalismo essa máquina brutal.
Oh, se tu soubesses como a minha cabeça dói! E quanto mais se me dói mais alto é o grasnar deste animal imundo.
Meu amigo, ninguém mais do que eu merece essa latrina negra comumente pendurada do alto de uma parede superficialmente branca.
A merda do seu interior borbulha desafinada uma melodia dissonante que o mundo ouve como a nona de Beethoven, que a escatologica sequência de imagens produzida, é vista como se de um Rembrandt se tratasse.
Ó som Maldito!
O que eu sou aqui encerrado como um animal...

Romeo and Juliet - Royal Shakespeare Company (Um relato)

2008-12-30T23:45:00.010-02:00

Romeu e Julieta. Tantas vezes ouvimos soar este nome, desde pequeninos, e tantas vezes vimos interpretações menos boas deste magnífico texto do mestre Shakespeare que Romeu e Julieta muitas vezes nos soa a desinteressante, a banal.

David Dawson e Anneika Rose (Romeo/Juliet)

Depois da minha experiência no Courtyard Theatre de Stratford-upon-avon, aliada ao meu pré-conhecimento acerca da obra, Romeu e Julieta ganhou uma nova e grandiosa dimensão - e não só a peça como também a minha forma de pensar o Teatro, a minha forma de entender uma interpretação, e, certamente, a minha forma de captar e avaliar toda uma produção teatral.

Foram 3h e 20min de espectáculo que me pareceram um quarto de hora. Saliento o facto de o meu Inglês ser fraco e grande parte do texto, de um inglês shakespereano, ter para mim se perdido - Isso tornaria o espectáculo enfadonho e cansativo! Pelo contrário, nao consegui desviar os olhos do palco um minuto sequer e ri-me e senti com aqueles ACTORES virtuosos. Uma encenação brilhante de Neil Bartlet, que trouxe a história de Shakespeare para uma Itália dos anos 40/50 com figurino tipico desta altura (inspirados em filmes como os de Puccini ou Fellini), inserindo também uma banda em palco no estilo das bandas de rua italiana, um palco nú com a excepção das cadeiras pretas e uma cama da Julieta que serve de balcão para a famosa cena, e, para finalizar, uma Julieta negra. A encenação aliada a interpretacao, deu ao espectáculo uma qualidade memorável do início ao fim e momentos auge sem dúvida inesquecíveis.

Também é de sublinhar que para mim foi tudo novidade, inclusive o assitir à uma peça numa segunda galeria de um teatro Isabelino, do lado direito, próximo à direita baixa. O palco e a forma da plateia influencia muito a representação do actor que ao invés de uma frente única, tem 3 frentes e que ao invés de um único nível, tem 3 níveis - 3 vezes 3 é igual a 9!!! Não é para qualquer um...

Para resumir, uma experiência fantástica, vantajosa em todos os sentidos e deixo aqui um conselho: a quem puder que veja uma peça da Royal Shakespeare num palco de Stratford.

A vida é uma cabra ou a Ode de um primata

2008-12-08T22:12:00.005-02:00

Como os usos do mundo me parecem gastos, cheios de tédio...
Desgraça das desgraças.
Será
Amor profundo e irrevogável?
Da profundidade da distância Brasil-Portugal
da saudade
de todos os sacrifícios daqueles que me amam
e que
acreditam em mim.
Que uma pedra maior do que o esperado
esperado...
esperado...
Que uma pedra maior do que o esperado
provoque em mim reacções dantes
consideradas
Uma blasfémia
Desgraça das desgraças
Apetece-me gritar
Mas não acredito em mim próprio
Nem nessas palavras formadas pelas letras que ando aqui a bater
palavras
Que não escrevem a felicidade de um objectivo alcançado.
Medíocre matéria moldada
pela ignorância
ignorância...
ignorância...
Eu nunca mas nunca mas nunca...

Eureka

2008-12-03T23:00:00.002-02:00

Estou muito aquém daquilo que imaginava estar.
Desgraça das desgraças.
Desgraça das desgraças...

Deu-me que pensar...

2008-11-19T16:05:00.008-02:00

No sábado passado visitei, juntamente com o Caesar, um espaço bastante interessante que tem como nome Espaço Memória, um Museu de Teatro. Museu de Teatro? Como é que isso é possível? Pode-se acaso guardar dentro de uma vitrine uma interpretação sublime? um grito que faz chorar as pedras da calçada? o silêncio de um público hipnotizado? o suster da respiração antes de um ribombar de gargalhadas?

O Teatro é efémero, e, por essa razão, algo único e momentâneo (e tão desafiante!). Mas há sempre algo que fica para nos trazer o eco desses momentos fugazes. O Espaço Memória, traz-nos à "memória", mesmo àqueles que não a viveram, os figurinos, os cenários, as maquetes, os registos fotográficos, as críticas, os convites e até os livros que se escrevem a propósito do mundo teatral. Mas mais do que tudo isso, conhecemos artistas que já morreram através dos seus escritos, dos testemunhos de quem os conheceu, e aprendemos coisas que ainda hoje e, provavelmente, sempre, nos fazem pensar e nos fazem viver a arte de outra maneira.

Caso disso é a exposição temporária no espaço patente. " Um rapaz chamado Mário Viegas". Nas fotografias do actor encontravam-se várias citações, dele próprio e as que ele costumava citar. Eis duas:

"Os actores vivem no Palco aquilo que os outros na Vida representam mal."

de Eduardo Filippo

"Há pessoas que não podem comigo.

Não pelo peso que comigo peso

mas pelo peso que peso nas pessoas"

de Tóssan

Deu-me que pensar.

post by Rubeus, o Gallo

Um ciclo

2008-11-14T10:19:00.002-02:00

Como é que é possível interpretar um papel clássico?
desgraça das desgraças
Não sei o que fazer.
Eu tenho a certeza de que o que estou a fazer
não é
absolutamente
a minha personagem
Mas por onde começar?
desgraça das desgraças
Não sei mesmo o que fazer.

Projecto Alegria

2008-10-18T17:54:00.003-03:00

Respiro e sinto o ar monótono a
preencher o meu corpo
Fecho os olhos
E vejo uma estrada que se perde
algures no horizonte infinito.
No meu peito
Palpita um coração ambicioso
Preso às amarras da alma.
Nada acontece.
Está tudo tão parado como
O ar que eu respiro
Podre
Medíocre
A crise!
Ah, a crise... Ouvi dizer.
Mas vivo como um super-homem
falhado
a fingir que a crise é puramente económica.
Não se passa nada
Nada acontece
Porém acontece tudo
Tudo insiste
mas nada existe.
A moral
Os valores
pelo
prazer imediato.
E aqui sentado neste sofá tortura-me o cabresto
da sociedade hipócrito-contemporânea
aonde plebeus
Desfilam com máscara de Reis.
Abro os olhos
E não há nenhuma nova nuance
a disfarçar a desgraça
Expiro
Mas a dor permanece. Ah, a crise!
O mundo que expluda.

Teseu

2008-10-14T13:10:00.002-03:00

No meu regaço deitei o seu delineado corpo juvenil... Inerte, flácido.
Abracei com força aquele pedaço de matéria
Beijei sôfregamente aqueles lábios ainda quentes
Tentei acordá-la do seu sono eterno...
Em vão.
Não queria me abraçar
O meu beijo não correspondeu
E do seu sono não se levantou.

Da tua morte li a minha destruição...
Não me deixes.
Disse.
Silêncio.
Sem o meu filho,
Sem a minha Fedra,
Vivo e sem vida.

Othello - O Mouro de Veneza

2008-10-12T13:52:00.007-03:00

O Teatro é para mim um mistério insondável. Cada dia que passa tenho a sensação maior de que nunca vou compreendê-lo. Portanto, por agora, vou preocupar-me em tentar fazê-lo o melhor que puder. Posso afirmar que é uma paixão porque sofremos e amamos e quando dói lá no fundo, respiramos, buscamos energia algures na profundidade do nosso ser e continuamos a caminhar em direcção àquilo que queremos, àquilo que pensamos que nascemos para. Obrigado a todos.

Saudades!

Mil Novecentos e a Ira

2008-09-25T11:27:00.003-03:00

Sinto que a vida me leva
O tempo passa e fico mais velho.
Acontecem coisas à minha volta
o mundo gira cada vez mais rápido
e eu fico por aqui estagnado entre duas
frações temporais.
Não me agrada estar nesta situação
porém não faço algo efectivamente
suficiente para mudá-la. Mudar a situação
é um passo bastante arriscado
e de facto estou bastante cómodo
assim como estou, na rotina, na monotonia,
num establishment desintencionado.
Cada vez mais a sensação de corrosão
psicológica fortalece, o apodrecimento físico,
embora abstracto, consome e eu deixo, deixo.
Quero crescer e este caminho não me está a ser eficaz
mas entretanto não movo.
Até podia ser como um angry young man,
pelo menos mostrava alguma determinação
na mudança
mas
Nem isso.
O meu estado é de putrefacção avançada
e absoluta.
Sei disso.
Não gosto disso.
Não me apetece mudar isso.

Tennessee Williams

2008-09-18T14:46:00.003-03:00

"E o areal dir-se-ia vivo, literalmente vivo todo ele, com as tenras tartarugas precipitando-se em direcção ao mar, enquanto os pássaros carnívoros, sem quartel, pairavam e atacavam, pairavam e atacavam! Caíam a pique sobre as tartarugas recém nascidas, viravam-nas de patas para o ar deixando-lhes a descoberto as regiões moles, as quais no mesmo momento dilaceravam e devoravam. Sebastian calculava que apenas a centésima parte de um por cento das pequenas tartarugas conseguia fugir e alcançar o mar..."

Excerto da peça "O Inferno"

Arrivederci

2008-09-09T16:30:00.005-03:00

Buon giorno Monte Titano!
Faltavam 15 Km para atravessarmos a sua fronteira e do alto dos seus 650 metros erguia-se as muralhas imponentes da belíssima República de San Marino. Não conseguia acreditar que eu estava lá. Parece que foi tudo sonhado, mas de facto não foi. Ainda sinto o sabor dos profiteroles e da Calzonne. Ainda vejo os palácios do proto-renascimento italiano de Bologna e o vertiginoso e inacreditável panorama de Itália que se tem do alto de San Marino. Ainda Oiço os italianos a gritarem com alegria: "Portogallo"! Também é fresca a memória dos aplausos carinhosos e da troca de afectos entre os russos e nós, do momento em que os representantes de cada nação cantou o seu hino nacional no restaurante... E da tristeza por apenas um bronze!
Arrivederci San Marino.

O INFERNO de Bernardo Santareno

2008-07-05T20:56:00.002-03:00

"Encontrarás uma fonte à esquerda do átrio de Hades

e a seu lado um cipreste branco.

Encontrarás uma fonte à esquerda do átrio de Hades...

Não te aproximes desta fonte.

E encontrarás outra, a fonte do Lago da Memória, de onde flui a água fria...

Em frente dela há guardas. Deves dizer:

Sou o filho de Gê e do Constelado de Ouranos. A sede ressequiu-me e sinto-me morrer.

Sou o filho de Gê e de Ouranos vós o sabeis.

Venham dê-me depressa água fria do Lago da Memória.

Sou filho de Gê e de Ouranos todos hão-de sabê-lo!...

E eles próprios te darão de beber a água da fonte divina e depois disso reinarás com os outros heróis."

Orpheu e Eurídice

Estreia prevista para o dia 17 de Julho no Teatro Experimental de Cascais

Encenação - Carlos Avillez

Turn off

2008-06-27T21:12:00.003-03:00

Eu sou um frustrado
porque poderia ser mais do que aquilo que sou neste momento
(Sou ambicioso)
e no entanto sinto-me estagnado,
sem poder exprimir tudo o que tenho para exprimir
e ao mesmo tempo sem saber se tenho alguma coisa que se possa exprimir.

Memórias

2008-06-27T20:33:00.008-03:00

Dom Fuas

"Para este quintal ou jardim, ou o que for me disse Fagundes, viera Dona Nise regar a sua Mangerona! Mas enquanto ela não vem, eu me esconderei atrás deste canteiro de Alecrim, pois de Mangerona não quero auxílios para encobrir-me dos argentados esplendores da lua - que tão clara se ostenta esta noite. (Talvez avisando-me na clara inconstância de seu raios, a variedade de Dona Nise!)"

Escola Profissional de Teatro de Cascais

Momentos e sentimentos que não se esquecem...

Shakespeare e mais ninguém

2008-06-25T11:32:00.002-03:00

Quero esquecer tudo o que aconteceu
mas não consigo
e Sinto que como se de um opróbrio
se tratasse.
Parece que o mundo desfez-se diante de mim
E tudo o que eu vejo nada mais é do que um vazio
depressivo
Por dentro estou completamente dilacerado e
do coração meu sangue escorre, escorre...
Só ele foi capaz de me fazer sentir assim
Shakespeare e mais ninguém.

Leôncio e Lena - Georg Buchner

2008-06-21T00:16:00.005-03:00

LEÔNCIO

Estás a ver, Lena, como agora temos os bolsos cheios de bonecos e de brinquedos ? O que vamos fazer com eles? Colar bigodes e pendurar espadas? Ou vesti-los com fraques, deixando-os praticar política e diplomacia infusória, enquanto os observamos pelo microscópio? Ou tu desejas um realejo, em cuja gaiola deslizam os estéticos ratinhos brancos como leite? Vamos construir um teatro?

(Lena recosta-se nele e sacode a cabeça negativamente)

Mas já sei bem o que queres: mandaremos quebrar todos os relógios, proibiremos todos os calendários e contaremos as horas e as luas pelo relógio das flores, pela floração e pelos frutos. E depois, com os espelhos solares mudaremos o paizinho de lugar, para que não haja mais inverno. No verão nós nos volatilizaremos até Ischia e Capri, metendo-nos a ano inteiro entre rosas e violetas, entre laranjas e loureiros.

in Teatro da Cornucópia

Othello - O Mouro de Veneza

2008-06-19T20:32:00.010-03:00

de William Shakespeare

No Auditório Zita Duarte da Escola Profissional de Teatro de Cascais

de 23 à 28 de Junho, Segunda à Sexta-feira às 21:30h, Sábado às 19:00h

Orientação/Encenação

Luís Barros

Dramaturgia/ Versão de palco

Miguel Graça

Apoio Vocal e Composição

Lucília São Lourenço

Esgrima/Combate Cénico

Mestre Eugénio Roque

Coreografia

Natasha Tchitcherova

Figurino/Guarda-Roupa

Fernando Alvarez

Sonoplastia

Sofia Costa

Luminotecnia

Nuno Parreira

Exercício de Interpretação da Turma do 2º B

Othello - Ruben Chama

Brabantio - Cristopher Hunstock

Cássio - Mauro Tiago-Silva

Iago - Bruno Santos / David Ferreira

Roderigo - Tiago D'assunção

O Doge de Veneza - David Ferreira / Bruno Santos

Montano - Sérgio Oliveira

Ludovico - Cristopher Hunstock

Desdémona - Teresa Raquel / Margarida Alves-Diniz / Leonor Biscaia / Sadie Exley-Myers / Inês Cunha

Emília - Wanda Rodrigues / Adriana Besteiro / Mónica Serôdio / Mariana Santos / Natasha Rosa / Marta Queiroz

Bianca - Marta Queiroz / Adriana Besteiro / Natasha Rosa / Mariana Santos / Mónica Serôdio / Wanda Rodrigues

Não percam!

P.S: Devido à doença, eu já não apresento a minha personagem que era o Othello, tendo ficado os meus elencos sob a responsabilidade do meu colega Ruben Chama.

O Mito Simplificado

2008-06-14T16:27:00.002-03:00

Há muito tempo atrás, na Grécia pré-clássica, havia uma rainha que amava muito o seu marido, Rei da Salamina. O amor dela era tão grande que despertou a inveja da deusa do amor. A deusa enfeitiçou a criada da rainha, fazendo com que ela fosse ter com o Rei e se entregasse à luxúria. Houve um dia em que a rainha voltou para o palácio e encontrou o marido com a criada na cama. Terrivelmente desamparada, apanha um punhal e mata os dois pecaminosos. Sai de casa a correr e quando chega a frente do palácio, cai de joelhos e suicida-se com uma punhalada no ventre. Neste instante surge Cípris e amaldiçoa a rainha e todas as suas semelhantes com a seguinte maldição:

“Maldita sejas tu, mulher entre as mulheres. Foste capaz de atingir aquilo que nem eu julgava possível. Maldita sejas tu por amar demasiado. Este sangue que deitas agora do teu ventre, a partir de agora será para todo o sempre. Todas as tuas semelhantes de todas as gerações vindouras até que a tua raça desapareça da face da terra, sentirá a dor e derramará o sangue como prova de que nada nem ninguém deve afrontar Cípris. Maldita sejas.”

A partir de então, todas as mulheres da terra sentiram a dor da rainha Efigénia e derramaram o sangue que ela derramou, periodicamente, para todo o sempre!

Caesar Augustus

O Mito completo em ideiasapretoebranco.blogspot.com

Othello

2008-06-12T19:29:00.001-03:00

Othello

Soft you; a word or two before you go.
I have done the state some service, and they know't.
No more of that. I pray you, in your letters,
When you shall these unlucky deeds relate,
Speak of me as I am; nothing extenuate,
Nor set down aught in malice: then must you speak
Of one that loved not wisely but too well;
Of one not easily jealous, but being wrought
Perplex'd in the extreme; of one whose hand,
Like the base Indian, threw a pearl away
Richer than all his tribe; of one whose subdued eyes,
Albeit unused to the melting mood,
Drop tears as fast as the Arabian trees
Their medicinal gum. Set you down this;
And say besides, that in Aleppo once,
Where a malignant and a turban'd Turk
Beat a Venetian and traduced the state,
I took by the throat the circumcised dog,
And smote him, thus.

Stabs himself

...

Anónimo

2008-05-14T10:22:00.004-03:00

Cara Persona supra citada,

Vá à BARDAMERDA!

Por Favor, faça o obséquio de ler e compreender; sem mais delongas,

O administrador
Gaius Caesar

Guerras do Alecrim e Manjerona

2008-04-10T06:09:00.003-03:00

Guerras do Alecrim e Manjerona - António José da Silva, O Judeu

De 14 a 18 de Abril

Orientação - Carlos Avillez

Figurino e Cenário - Fernando Alvarez
Coreografias - Natasha Tchitcherova
Dramaturgia - Miguel Graça
Apoio Vocal - Lucília São Lourenço
Sonoplastia - Sofia Costa
Combate Cénico - Eugénio Roque
Composições - Alunos 2ºB

Interpretada pelos alunos do 2º ano, turma B da Escola Profissional de Teatro de Cascais.

Personagens:

Semicúpio - Rúben Chama; David Ferreira; Sérgio Oliveira
Sevadilha - Teresa Raquel; Adriana Besteiro; Inês Cunha; Ana Margarida Diniz
Dom Fuas - Eric Vinícius
Dom Gilvaz - Bruno Santos
Dona Nise - Mariana Faria Leal; Natacha Almeida
Dona Clóris - Vanda Rodrigues; Marta Queiroz; Mónica Serôdio
Fagundes - Leonor Organ Biscaia; Sadie Myers
Dom Lancerote - Mauro Tiago-Silva
Dom Tibúrcio - Tiago Assumpção; Christopher Hunstock

Intercâmbio Bloguístico

2008-02-20T12:20:00.004-03:00

Caros leitores, é com prazer que vos informo que, a partir de agora, durante um indeterminado período, haverá neste blog posts criados pelos meus compadres, amigos e colegas de blog, os ilustres Rubeus, o gallo e o Warhol's Paradox. Serão eles os novos, digamos, senadores que hão-de gerir este pequeno pedaço de Roma. Decidimos assim para que haja mais difusão de cultura e ideias no nosso meio bloguístico. Espero que gostem dos textos que aqui serão publicados por eles e espero que visitem o blog deles para verem os meus textos!

Enjoy it!

O Canto do Rouxinol

2008-02-06T19:41:00.001-02:00

Sente uma aura de pura e revigorante paz!
O ar entra fresco e verde pelas narinas, sente-se encher o peito ao mesmo tempo que os fantasmas, que corroem a consciência como carunchos quando vêem madeira fresca, fogem.
O sol brilha com uma alegre intensidade e beija quente a pele como o carinho de uma mãe pela sua cria.
À frente, uma grande clareira relvada com algumas orquídeas brancas alí e acolá. À volta da clareira um bosque de árvores primaveris a exalarem um calmo e persistente perfume.
Atrás, um riacho de águas determinadas a tocarem sua sinfonia monótona e relaxante enquanto pequenos peixes coloridos brincam no seu fundo de pedra.
Na mão direita, uma faca resplandecente do mais puro aço inoxidável com um punho em pele preta e detalhes em ouro.
Lá, dois pequenos e felpudos coelhos brancos namoram desconfiados.
Aqui, a faca fende o lado esquerdo do peito numa silenciosa penetração. A faca sai pela carne macia e com ela um líquido semelhante ao de Baco.

A dor é prazer.

A fina e delicada lâmina desenha uma linha horizontal a meio do pescoço e a medida que a faca exerce a sua arte, o cintilante líquido rubi completa a obra artística. Mais uma vez, o doce ar preenche o peito mas em vão...
O corpo, já inanimado, vai de encontro a relva macia. Um rouxinol canta uma suave melodia.
Agora, já não sente!

Relato sobre a vida humana

2008-02-05T13:48:00.000-02:00

Foi então que num grito estridente, a desgraçada dor o possuiu. Naquela negra e fria sargeta, de escura atmosfera e áspero tacto, com putrefacto odor, jazia insano mas com sanidade suficiente para distinguir a dor da bala enterrada em seu peito e a dor das mordidas doentias e incessantes daquelas diabólicas ratazanas cinzentas.
A morte espezinhava.
Olhava soberana para aquele miserável corpo, tão próximo da decomposição e ainda assim resistente ao seu iminente destino.
Troçava propositadamente.
Sabia que podia libertá-lo mas o gozo que sentia ao ver aquela criatura agonizar era mais forte que o seu objectivo.
Mas, surpreendentemente, uma súbita força, quase divina, toma conta daquele corpo morto. Da sua boca ouve-se um suplicante balbuciar:
- Deus, se existes, livra-me deste fardo...
Fica imóvel.
Seus olhos perdem a alma. Dos seus lábios entreabertos jorra um sangue enegrecido.
Uma tímida lágrima percorre o rosto imaterial do anjo do inferno.

O primeiro passo

2008-01-29T11:59:00.000-02:00

Pallas Athena
Rembrandt

Eis uma das maravilhas que podemos, por apenas dois euros, apreciar no museu da Calouste Gulbenkian. Eu, como já não publico há muito tempo, decidi publicar esta imagem que, desde quando a vi, fascinou-me! Basta olhar para o seu rosto: Toda a sensualidade transmitida por uma face tímida e frágil completamente paradoxal à força bruta da sua elegantíssima armadura, aliás, a única coisa que sugere a imagem de deusa da Guerra! É um quadro de passar horas a olhá-lo!!

A Casa Cor de Rosa

2007-12-31T11:32:00.000-02:00

(...) Avança cada um para seu lado. Tomás fica cá em baixo muito pensativo. Começa a explorar o andar de baixo e vê cartas espalhadas pelo chão. Eram os quatros ases. Ás de copas, ás de ouros, ás de paus e ás de espadas. Estavam expostas pela mesma ordem que estava no verso da fotografia. Ele baixa-se para apanhá-las quando ouve um ruído estranho vindo do segundo andar. Levanta-se e olha para cima. O ruído aumenta até que se ouve passos a correr e um grito. Tomás corre lá para fora à procura da Olga. Não a encontra. Continua a procurar até que ela vem muito assustada ter com ele e, sem fôlego, diz... (...)

Eric Caesar

Bruno Petrus

Tiago Marlboro

(The movie makers)

Grécia??

2007-12-23T16:37:00.000-02:00

Estive a fazer um pequeno balanço.
Foi uma questão de minutos...
E cheguei à conclusão que este blog é um pouco parecido
Com aquilo que foi a Grécia clássica.
Era uma porcaria no início,
Teve um pequeno apogeu
E morreu!!

Ok, esta é mais uma prova dos gritos agonizantes do meu blog!!!

Homenagem ao Miguel Torga "Aqui, Diante de Mim"

2007-11-29T12:06:00.000-02:00

Devido ao grande êxito da Homenagem ao Miguel Torga no Casino do Estoril,
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Neste sábado, dia 01/11/07, às 21:30h no Teatro Mirita Casimiro,
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Haverá mais uma apresentação deste espectáculo.
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Há que salientar que o dinheiro do espectáculo, cujo valor simbólico de 5 euros será cobrado,
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Será convertido em ajuda à uma ex-aluna da Escola Profissional de Teatro de Cascais
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Que está neste momento num Hospital em coma, em virtude de uma cirurgia mal sucedida.
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Portanto, não percam este belíssimo espectáculo "Aqui, Diante de Mim".

Homenagem ao Miguel Torga "Aqui, Diante de Mim"

2007-11-21T09:06:00.000-02:00

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No 87º Aniversário da Tomada da Bastilha
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Organizado pela Associação dos Antigos Estudantes de Coimbra em Lisboa
Casino Estoril – dia 24 de Novembro
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Esta será uma recriação da vida de Torga (a escola, o seminário, o Brasil, Coimbra, a prisão, a morte da mãe, a liberdade e a sua relação com a Pátria) da responsabilidade de Carlos Carranca com a actuação de mais de noventa alunos da Escola Profissional de Teatro de Cascais, contendo momentos cénicos de canto, dança e poesia.
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Participação especial de Marco Medeiros ao piano e de Luiz Goes. Inscrições na AAECL
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Rua António Pereira Carrilho, 5 1º 1000-104 Lisboa
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Tel: 218 494 197
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Fax: 218 494 208
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E-mail: aaecl@sapo.pt

Wanted

2007-11-12T12:02:00.000-02:00

Nome: Maria João da Rocha Afonso

Local do Feitiço: Escola Profissional de Teatro de Cascais

"Educar é Limitar"

2007-11-07T09:39:00.000-02:00

Eu tenho grande dificuldade em deixar-me ser impingido.
Não sou nenhum papagaio para andar a repetir aquilo que me é dito.
Tenho um enorme defeito que é adquirir as ideias que me são expostas, ponderá-las e avaliá-las e reconfigurá-las através das minhas próprias vivências.
É muito fácil apanhar "o saber" dos outros e, como se nada fosse, torná-lo seu, imitando como um mimo e enfraquecendo o próprio carácter.
Neste sentido também a educação limita, porque muitas pessoas limitam-se a saber somente aquilo que lhes é sabido e não saem destas amarras, tentando voar mais alto.
A importância da educação é essa! Ter conhecimento das grandes teorias, vivências, saberes, filosofias e, a partir delas, com um arcaboiço mais amplo, criar as nossas próprias.
Não estamos na escola para pensar com a cabeça do professor.

Crise(S) (IN) existência (L)(IS)(LISTAS)

2007-11-05T09:09:00.000-02:00

A graça, no sentido mais puro, nem sempre é tão óbvia.
O riso fácil, aquele que provém do banal, geralmente causa reacção no indivíduo pobre de espírito.
É claro que uma piada com substância também seja óbvia para os mais entendidos.
Mas qual o interesse em falar da graça ou do riso?
Até parece que estou revoltado com os (IN) resultados desta ou daquela peça!

Os espectadores Têm de compreender que quando vão ao teatro têm de ter participação activa, estão ali para pensar, não são seres amorfos desprovidos de reacção onde os actores têm de introduzir uma ideia a força! Muito pelo contrário. Têm de lá estar com o espírito aberto, disponíveis para uma troca de conhecimentos.

Ok, confesso:
Eu gosto muito da peça! O texto não é, definitivamente, mau. É inteligente, erudito e engraçado. Só não compreende quem não quer compreender ou quem a pobreza de espírito limitou o raciocínio.
Não estou a dizer que o senhorzinho é o máximo, nem o comparo com um Harold Pinter ou um Tennessee Williams. Para haver grandes dramaturgos, tem de haver primeiro os pequenos e os médios e assim sucessivamente. Acho que este é um bom caminho para a dramaturgia contemporânea nacional.

Inexistir

2007-10-31T11:44:00.000-02:00

Inexistir, se é que este verbo existe, por si só é existência.
É preciso que exista a inexistência para sabermos que ela não existe.
De facto, eu não existo. Sinto que não existo.
É mais ou menos como disse René Descartes, quando não sabemos o limite entre o sonho e a realidade.
Inexistência. Sinto que vivo num sonho. Nem bom, nem mal.
Uma inexistência insípida.
Incolor.
Inodora.
É um pouco como as pessoas loucas: Elas juram pelo mais sagrado que estão sãs!
Mas quem me garante que não são elas as pessoas sãs, e nós todos uns loucos?
É mais ou menos parecido com este fio condutor do raciocínio de Descartes.
Agora sou um Louco.
Ou um louco fingido.
Mas felizmente, louco ou não, canastrão ou não, inteligente ou não, continuo a viver a minha inexistência.
E por mais isolada que seja a inexistência, sinto-me bem assim.
Inexistindo.

Inexistência

2007-10-22T11:13:00.000-02:00

É uma comédia de Augusto Sobral

Encenação - Carlos Avillez
Teatro Experimental de Cascais

Estreia dia 27 de Outubro
Em cartaz no Teatro Municipal Mirita Casimiro no Estoril.

"Existir para além de estar
Eu não existo. Quem somos quando estamos,
Onde estamos quando somos"

Coisas

2007-10-11T07:03:00.000-03:00

Sabem quando acontece uma coisa de que não estamos nada a espera?
Pensamos que é uma coisa
E
Afinal esta coisa
É outra ainda muito melhor do que a anterior
Que imaginavamos.
Que coisa!
Poderiam partir do princípio em que
Deveria estar muito contente.
E estou!
Mas não tenho o costume de ter este tipo de surpresa.
Que coisa!
Estou feliz, de facto estou.
Mas também estou preocupado.
Enfim...
Estas coisas são coisas inexplicáveis,
Coisas que não são simples coisas
Mas que também não é grande coisa.
Ai, que coisa!

Honey Bunny

2007-09-21T20:47:00.000-03:00

"Tu és divina e graciosa, estátua majestosa do amor", algo entre o humano e o perfeito, encantadora na simpatia, enigmática nas atitudes.

Beleza sem par.
Realidade sonhada.
Impossibilidade impensada.

Ao alcance das minhas mãos, porém a distância de um abismo.

Abismo moral.
Ética abismal.
Convenções convenientes.

Sim, honey bunny! Amo-te hoje, agora. Porque o agora é a nossa eternidade.

Amo-te...

A casa cor de rosa

2007-09-11T08:24:00.000-03:00

Olga Henriques passeia alegremente num descampado, quando dá de caras com uma casa abandonada. Uma casa cor-de-rosa, com dois pisos, janelas abertas e sem portas.

Primeiro, ficou durante algum tempo a olhar para a casa como se a conhecesse de algum lado. Parecia-lhe familiar. Hesitou. Recuou. Avançou.

Avançou lentamente, com um certo receio, como se pressentisse que algo estava para acontecer.
Entrou, parou, avistou algo. Era uma fotografia. Prosseguiu até a fotografia, agarrou-a, fixou-a com os olhos durante algum tempo. Na fotografia estava um homem com um cachimbo na mão, era esbelto, um cabelo perfeito, olhar singular. Era uma fotografia antiga, no verso estava escrito ‘até breve’ e tinha os 4 naipes de cartas (copas, ouros, paus e espadas).
De imediato algo lhe atacou os sentimentos, algo que ela outrora tinha sentido. Larga a fotografia. Fica assustada, olha em redor para toda a casa. Uma grande barafunda de mobílias, tudo partido como se ali tivesse havido uma guerra.
Sai a correr. Para e fica imóvel durante algum tempo. Olha para trás e fixa a casa…

Bruno Petrus e Eric Caesar

Apoio: Tiago Marlboro
(The movie makers)

Dom Fuas

2007-09-02T11:03:00.000-03:00

« Flora destes prados, suspendei a fatigada porfia de vosso desdém, que essa discorde fuga com que me desenganais é harmoniosa atracção de meus carinhos; pois nos passos desses retiros forma compassos o meu amor.

...

Para que são, belíssimo encanto, esses avaros melindres do repúdio? Se já comecei a querer-vos, como posso deixar de seguir-vos? Pois até não saber, ou quem sois, ou aonde habitais, serei eterno girassol de vossas luzes.

...

Oxalá que assim fora, porque, em tal caso, admitindo os meus carinhos, poderei com a fortuna de esposo ser meeiro no cabedal!

Elas foram aturdidas com palanfrórios. »

When Shakespeare is Killed

2007-08-30T14:14:00.000-03:00

"..."

[Uma Rua em Mântua]

Imagem Rita Monteiro

Romeu - Tive um sonho esta noite. Belos presságios foram-me concedidos durante esta curta morte em vida que é o sono. Apesar de fria e inóspita, esta maldita anfitriã - que me aparta de meu amor como que de dois ímanes com polaridades invertidas se tratasse - teve a bondade de permitir que eu sonhasse. No sonho estava Julieta deitada num belíssimo altar de ouro, envolta em pétalas de rosas negras que só perdiam em delicadeza para a pele clara e macia de Julieta e seu corpo emanava um brilho radiante que fazia corar a face do sol. Subi até ao altar e beijei-lhe. Ela acordou. Foi como se o beijo lhe tivesse parido outra vez, ela abriu os olhos - formosura incomparável - e disse: - Meu querido Romeu!
Foi então que o hálito frio desta cidade , numa baforada mais intensa, trouxe-me de volta à realidade. E agora estou aqui sentado, à espera de novidades de Verona, enviadas por Frei Lourenço nas mãos de meu fiel criado Baltasar e que poderão trazer a felicidade que eu tanto desejo ou a desgraça que com toda a força eu repudio. Mas eis que surge Baltasar, pontual como sempre! Meu caro servo Baltasar, sabes a estima que nutro por ti! Diz-me, Vá, sê ligeiro que a ansiedade me corrói, alimenta os meus ouvidos com as notícias do santo Frei!

Baltasar - Sou muito grato por me prezares assim. É com muita tristeza que acordo pela manhã e lembro-me desta tua terrível condição. Mas sim meu senhor, tenho novidades de Verona para si, está tudo nesta carta que o Frei enviou. (Mostra a carta)

Romeu - Leia-ma então!

Baltasar - Dê-me licença meu senhor:

"Meu menino Romeu, que a paz esteja contigo. Espero que a tua estada em Mântua seja a mais breve possível. Devo em primeiro lugar anunciar-te o infinito pranto de julieta. Suas lágrima dariam para encher todo o mare nostrum meu filho. E não chorava pelo seu primo Tebaldo, as suas lágrimas eram para ti, pobrezinha. Infelizmente, para acrescentar a agonia de Julieta, Capuleto, seu pai, obrigou-a casar-se com o Príncipe Páris nesta Quinta-feira. Pobre coitada, veio desesperada a minha cela e ameaçou suicidar-se caso não lhe desse bons conselhos. Tive, então, uma ideia que foi tão eficaz que ela agora jaz morta no mausoléu dos Capuletos...

Romeu - (Interrompendo-o) Meu odioso vilão, diz-me que eu não ouvi o que disseste. Pedi-te para alimentares os meus ouvidos e tu, pelo contrário, envenena-los? Será possível que o meu belo anjo se tenha partido para o céu e se tenha esquecido de levar consigo esta pobre alma vivente?

Baltasar - Acalme-se meu senhor! Ainda há mais:

... Dei-lhe um preparado que, depois de ingerido, fez-lhe adormecer e aparentar-se morta durante 42 horas. Ela está prestes a acordar meu menino. O plano é o seguinte: Tu vens ter comigo ao mosteiro e na dita hora, vamos os dois ao mausoléu, resgatamos Julieta e assim podes levá-la contigo para Mântua. Venha o quanto antes. Que deus o abençoe."

Romeu - O que faço eu aqui parado olhando para ti? A felicidade em meu peito é tão grande que paralisou os meus membros. A ideia de tê-la extasiou-me. Bendito sejas tu Baltasar que em boa hora vieste! Venha comigo, vamos a Verona. (Saem)

...

Noite - Harold Pinter

2007-08-25T18:40:00.000-03:00

...
Homem - E depois deixámos a ponte e caminhámos ao longo do canal e chegámos a um depósito de lixo.
Mulher - E tu possuíste-me e disseste-me que te apaixonaras por mim, e disseste que cuidarias de mim para sempre e disseste-me que a minha voz e os meus olhos, as minhas coxas, os meus seios, eram incomparáveis e que me adorarias para sempre.
Homem - Sim, foi o que eu fiz.
Mulher - E tu adoras-me para sempre.
Homem - Sim, é o que eu faço.
Mulher - E depois tivemos filhos, sentámo-nos e conversámos e tu recordaste-te de mulheres nas pontes, nos caminhos junto aos canais e nos depósitos de lixo.
Homem - E tu recordaste-te das tuas nádegas encostadas à vedação, de homens a segurarem-te nas mãos e de homens olhando-te nos olhos.
Mulher - E falando-me suavemente.
Homem - E da tua voz suave. Falando com eles suavemente à noite.
Mulher - E eles diziam adorar-te-ei para sempre.
Homem - Dizendo adorar-te-ei para sempre.